Стихотворения

fem, "под сорок" для меня уже не очень то и пожилая)

Несколько созвучно с крайним стихотворением.

Ключи от моих дверей, БГ.

Между тем, кем я был,
И тем, кем я стал,
Лежит бесконечный путь;
Но я шел весь день,
И я устал,
И мне хотелось уснуть.
И она не спросила, кто я такой,
И с чем я стучался к ней;
Она сказала: "Возьми с собой
Ключи от моих дверей."

Между тем, кем я стал,
И тем, кем я был -
Семь часов до утра.
Я ушел до рассвета, и я забыл,
Чье лицо я носил вчера.
И она не спросила, куда я ушел,
Северней или южней;
Она сказала: "Возьми с собой
Ключи от моих дверей."

Я трубил в эти дни в жестяную трубу,
Я играл с терновым венцом,
И мои восемь струн казались мне
То воздухом, то свинцом;
И десяткам друзей
Хотелось сварить
Суп из моих зверей;
Она сказала: "Возьми с собой
Ключи от моих дверей."

И когда я решил, что некому петь,
Я стал молчать и охрип.
И когда я решил, что нет людей
Между свиней и рыб;
И когда я решил, что остался один
Мой джокер средь их козырей,
Она сказала: "Возьми с собой
Ключи от моих дверей."

Марина Шершнёва

В.С., моему вдохновителю, посвящается.

Время - медленный морфий
неважно снимает боль
От такой терапии толку - ничуть...
тик-так...
Если начисто выстирать память тебе слабО,
Будет сердце болеть.
Иначе, увы, никак.

Вот бы взять, и отсечь воспаленную часть души,
Пару швов наложить, изящным движеньем рук...
Даже самый искусный врач не сумел бы сшить
Наши рваные души.
А Время -плохой хирург.

Время - лекарь ни к черту.
Совсем не врачует ран.
Но наивное правило выучив назубок,
Уповаем на Время,
как всякий, идущий в храм,
уповает на Бога,
а Время - никчемный Бог

Равнодушно уходит сквозь пальцы,
шуршит песком,
Утекает водой, и тянется, и бежит,
завиваясь в спираль,
по лезвию босиком...
Вечный лифт в никуда, считающий этажи.

Переждать, провести, убить...
но вот обмануть
Крайне сложно, бессмысленно...
сто к одному - ничья.
Сохраняет порядок дней, обнажает суть
Время -
врач-неумеха,
лучший из всех судья.

Е. Семёнова

Оттенки жизни черное и белое?
Оттенки страсти черное и красное?
Да, чувства рисовать - попытка смелая,
Но в двух цветах - занятие опасное.

Какою краской расцветить прощение?
В пастель тонов как положить негаданность?
Какого цвета боль приносит мщение?
И почему так золотится радостность?

Скудна палитра - мир такой оттеночный!
Судьба рисует кисточкой щетинистой.
Как безнадежен цвет любви потерянной,
Но как она искрится при взаимности!!

Не нарисуешь нежность только розовой,
А страх и гнев ультрамарином чищенным.
И как же рисовать души разорванность,
Когда в цветах не наблюдаешь истины?

Полутона, приглушенность, приглаженность.
Водой разведена любви насыщенность.
А если по любви, то надо чувствовать.
А если рисовать, то краской чистою.

Виктория Райхер
Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
И струилась жизнь моя в английском доме,
Где кудрявы резеда и земляника,
И камин в библиотеке после чая.
Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Я б тогда пришел домой с охоты рано,
И спросил - скажи мне, Мэри, что случилось?
Почему ты вся в расстройстве, дорогая?

И ответила бы я, послушай, милый.
Я сегодня повстречала незнакомца.
Он ходил у нас по лесу, как лесничий,
И смотрел на все деревья, как разбойник.
Я ходила собирать коренья маме,
Ты ведь знаешь, мама нынче приболела,
Я ходила, чтоб набрать грудного сбора,
Но внезапно повстречала незнакомца.

И тогда бы я ответил - дорогая,
Ну какая тебе разница, скажи мне,
Кто там ходит по опушке за калиткой,
Если крепко спит мой пёс напротив дома?
Но сказала бы я - Джон, послушай, милый,
Незнакомец этот в куртке и без шляпы,
По плечам его безбожно вьются кудри,
А глаза его зелёные, как листья.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри,
Я почувствовал бы легкую досаду -
У меня глаза как небо голубые,
И у Мэри, точно небо, голубые.
У меня не вьются волосы, конечно,
И, конечно, не хожу я в лес без шляпы,
И ответил я бы так: послушай, Мэри,
Не ходила б ты по лесу, дорогая!

Я не знаю, кто там ходит за опушкой,
Я сегодня же пойду туда с собакой.
Я сегодня же возьму с собой дубинку,
И ружьё. И не волнуйся, дорогая.
Я вернусь совсем не поздно, прямо к чаю,
Прямо к чаю я вернусь, ты слышишь, Мэри?
Ты же можешь вышивать пока в гостиной,
Или печь пирог с черникой и корицей.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Я тогда скорей бы Джона проводила,
И дала ему с собою бутерброды,
Термос кофе и большой пакет печенья.
И рукою бы подольше помахала,
У окна печально стоя, как невеста,
А потом бы быстро-быстро побежала
Отпереть калитку ту, что в лес выходит.

И впустила бы скорее незнакомца,
Терпеливо ожидавшего мгновенья,
Чтоб войти в мой чистый дом почти беззвучно,
На ходу снимая куртку без застёжек.
По плечам его безбожно вьются кудри,
А глаза его зелёные, как листья,
У меня глаза, как небо, голубые,
И у Джона, точно небо, голубые.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Незнакомец бы ушел от нас до чая,
Ну а к чаю бы, конечно, Джон вернулся,
Джон ни разу не нарушил обещаний.
Я сказала бы - готов пирог с черникой!
И на стол пирог поставила бы быстро,
И уселся бы мой Джон удобно в кресло,
И курил бы в нём, в окно спокойно глядя.

Я хочу, чтоб меня звали Джон и Мэри.
Я сказал бы - не нашел я незнакомца!
Ты наверное, любимая, ошиблась -
Не растёт у нас в лесу зеленоглазых!
Я искал его везде, и даже больше,
И собаку я пускал ему по следу,
Но собака не хотела потрудиться,
И всё время поворачивала к дому.

Не бывает, не бывает, не бывает -
Я кивала бы в ответ бездумно Джону,
А по лесу в это время незнакомец
Быстро шел бы, сапогом пиная листья.
Я хочу, чтоб меня звали - Джон и Мэри.
Хоть по правде я, конечно - незнакомец,
Что идёт сейчас по лесу, чуть шатаясь,
Головой кудрявой задевая ветки.

Я иду себе по лесу, чуть шатаясь,
Головой кудрявой ветки я тревожу,
Ни о чем не в силах думать, кроме неги,
Из которой выход есть, но он - далече.
И когда в кустах щелчок раздастся резкий,
Упаду я, не заметив расстоянья,
И зелёные глаза мои закрою,
И тихонечко скажу себе "спасибо".

Я лежу себе в траве среди деревьев.
Мне печально, мне удобно, мне спокойно.
Я иду себе домой, позвав собаку,
Мне довольно, мне удачно, мне спокойно.
Я сижу себе в гостиной после чая,
Мне уютно, мне печально, мне спокойно.
Я хочу, чтоб меня звали - Джон и Мэри.
А то что это за имя - "незнакомец"?

Иосиф Уткин
Девушке

Ни глупой радости,
Ни грусти многодумной,
И песням ласковым,
Хорошая, не верь.

И в тихой старости,
И в молодости шумной
Всегда всего сильней
Нетерпеливый зверь.

Я признаюсь...
От совести не скрыться:
Сомненьям брошенный,
Как раненый, верчусь.
Я признаюсь:
В нас больше любопытства,
Чем настоящих и хороших чувств.

И песни пел,
И в пламенные чащи
Всегда душевное носил в груди
И быть хотел —
Простым и настоящим,
Какие будут
Только впереди.

Да, впереди...
Теперь я между теми,
Которые живут и любят
Без труда.
Должно быть, это — век,
Должно быть, это время —
Жестокие и нужные года!

1926

Николай Зиновьев.

Интеллигенция

Пусть не всегда была ты стойкой
И горькую пила украдкой,
Но всё-таки была прослойкой,
А нынче стала ты прокладкой.

Дмитрий Быков

Послание к юноше

Пусть так. Я прав.
Р.-М. Рильке

Мечтая о надежности семьи,
Забыв о детских бреднях, юных сплетнях,
Любимейшие девушки мои
Выходят замуж за сорокалетних.
Они звонят меня предупредить, —
Уже почти как друга или брата, —
Они с улыбкой просят заходить,
Но радуются как-то виновато.

Есть выбор: дом-гора и дом-дыра.
Нора, где скрип пера и плачут дети.
Что я могу вам дать? А вам пора:
Написан Вертер. Не держу. Идите.

Пусть так. Он прав. Ты с ним. Вы есть. Нас нет.
Прощай. Я буду тени незаметней.
Когда-нибудь мне будет сорок лет.
Я встречусь со своей двадцатилетней.
Я встречу взгляд ее бездонных глаз.
Она не отведет их. Так и выйдет.
И юноша, родившийся сейчас, —
О наш удел! — меня возненавидит.

Прости меня, о юноша! Прости!
Не шляйся по Москве, не бей бутылок,
Сумей зажать отчаянье в горсти
И не бросай проклятий ей в затылок:
Все таковы они! Пусть так. Я прав.
Их дело — глотку драть в семейных ссорах,
А наш удел — закусывать рукав
И выжидать, когда нам будет сорок.

О юноша! Найди довольно сил
Не закоснеть в отчаянье и злобе,
Простить ее, как я ее простил,
И двинуть дальше, захромав на обе,
Уйти из дома в каплющую тьму
В уже ненужной новенькой "аляске"
И написать послание тому,
Кто дрыгает ножонками в коляске.

"Поэт и деньги" - так называлась недавняя передача по Культуре. Мне, к сожалению, пришлось еще все это и послушать. А что скажут на это здешние любители поэзии?
Как вам многократные лауреаты премий "Дебют" - Логвинова и Соловьева?

http://www.tvkultura.ru/issue.html?id=114890

ооо а вы говорили, я еще ничего. ахаха. но за слово "стиховата" спасибо) используем по назначению))

НоутбукиНакомоде, если есть страница на ресурсах, буду рад познакомиться.

Viktorian, поговорил бы с нами стихами, а не только о стихах, тем хватает.

Я тебя процитировал, но писал как бы не тебе Тем кому писал думаю поняли, что им и о чем я вообще.
Кстати недавно наткнулся на страницу одного человека, который пишет "стихи" типа белых. Там их накопилось может с десяток и в коментах ему там пишут "Побольше тебе рифмы. А так не твое оно..." на, что он отвечает "Спасибо учту, но это мой стиль" Так, что тоже имеет место быть...

Николай Заболоцкий

Осень

Когда минует день и освещение
Природа выбирает не сама,
Осенних рощ большие помещения
Стоят на воздухе, как чистые дома.
В них ястребы живут, вороны в них ночуют,
И облака вверху, как призраки, кочуют.
Осенних листьев ссохлось вещество
И землю всю устлало. В отдалении
На четырех ногах большое существо
Идет, мыча, в туманное селение.
Бык, бык! Ужели больше ты не царь?
Кленовый лист напоминает нам янтарь.
Дух Осени, дай силу мне владеть пером!
В строенье воздуха - присутствие алмаза.
Бык скрылся за углом,
И солнечная масса
Туманным шаром над землей висит,
И край земли, мерцая, кровенит.
Вращая круглым глазом из-под век,
Летит внизу большая птица.
В ее движенье чувствуется человек.
По крайней мере, он таится
В своем зародыше меж двух широких крыл.
Жук домик между листьев приоткрыл.
Архитектура Осени. Расположенье в ней
Воздушного пространства, рощи, речки,
Расположение животных и людей,
Когда летят по воздуху колечки
И завитушки листьев, и особый свет,-
Вот то, что выберем среди других примет.
Жук домик между листьев приоткрыл
И рожки выставив, выглядывает,
Жук разных корешков себе нарыл
И в кучку складывает,
Потом трубит в свой маленький рожок
И вновь скрывается, как маленький божок.
Но вот приходит вечер. Все, что было чистым,
Пространственным, светящимся, сухим,-
Все стало серым, неприятным, мглистым,
Неразличимым. Ветер гонит дым,
Вращает воздух, листья валит ворохом
И верх земли взрывает порохом.
И вся природа начинает леденеть.
Лист клена, словно медь,
Звенит, ударившись о маленький сучок.
И мы должны понять, что это есть значок,
Который посылает нам природа,
Вступившая в другое время года.

1932
А это стихи Маши Марковой ( она люьит Н.З - см. выше) - героини передачи по Культуре, которые мне пришлись по душе...
Не умирай, говорю я и отвергаю
время, и пусть стоят за большим костром
бледный ноябрь предзимний и жизнь другая –
точно внезапная боль или первый гром.

Боль или гром, просыпаясь в пустой квартире
ночью, испытывать – красный рассвет стыда,
словно зачем-то прошлое обратили
вспять, но теперь не будет нас никогда.

Но обернись, последнее и живое,
радость моя, поющая высоко:
я возвращаюсь, смертная, за тобою,
точно вступаю в чёрное молоко

Стикса, я возвращаюсь, и воздух – чуток,
окна открыты и двери, столы – чисты.
Чудо – скажи мне! – или так жду я чуда,
но – появляешься в комнате светлой ты.
++++

Жизнь уязвит, не оставит живого места.
Лет через дцать – обратная сторона –
упадёт монета, и станет тебе известно,
для чего человеку даётся одна страна,
а другие лишь кажутся, спят под шелками смога,
и в тумане качаются их корабли-дома,
и когда говорят, что тебе предстоит дорога,
это лишь отлучка недолгая и зима.

Собирай же вещи, тряси свои мощи, резче
шевели костями, ангиной любви гори.
На конверт-самолёт – за подписью «Ваш навечно» –
и по алой стрелке августовской зари.
Рассыпайся в спешке, цени своё время, ближе
подноси к глазам часы, проверяй – стоят!
Не запеть, а заплакать, не выскользнуть вон, а выжить,
через лес и море шагнуть, а потом – назад.

Незнайка, интересно было бы твое мнение о нынешних чудесах...
Сброшу. Контору не пали!

А мне понравилось у Веры Павловой:

Смотрю на карту звездного неба,
потом — на звездное небо
и вижу — смотрит звездное небо
на карту звездного неба
и видит: возле реки, на поляне,
на третьей от солнца планете
на карту звездного неба земляне
фонариком светят.

сбрасывай сюда viewtopic.php?f=28&t=35279&p=7738504#p7738504

Автор не захотел, чтобы его имя было опубликовано. "Алфавит "по Фрейду"

А_ккордом первым, с чистого листа,
Б_ессмысленным черканием «по - Фрейду»*
В_веряю смысл того, что ждёт душа...
Г_равюрам букв, танцующих под флейту.
Д_вижения с заглавной гласной «А»
Е_Ё_ задача – финиш Алфавита.
Ж_ивой строкой, но чтоб лилась сама,
З_ависимостью полюсов магнита.
И_збыток подсознательных «хочу» -
К_лондайк – первоисточник мысли.
Л_юбить и ждать...я всё-таки смогу.
М_олитвы чувств, как солнечные брызги,
Н_егаснущим лучом укажут путь
О_тчаянных свершений – судьбоносных,
П_ропитанных желанием рискнуть
Р_азбить бокал иллюзий невозможных.
С_вести с ума размеренности пульс...
Т_ротилом взгляда сбить координаты,
У_казывая сердцу верный курс.
Ф_еерией цветов латать заплаты
Х_ронических бесцветно-тусклых дней.
Ц_итировать стихи, лелеять гаммы
Ч_удесных превращений. Стать смелей,
Ш_утить, смеяться, забывая драмы.
Щ_екою ощущать тепло руки,
Э_кзамены «на прочность» отменяя.
Ю_лить не стану, рисовать круги...
Я_-Женщина!И жить хочу, мечтая!

"vitamina",что можно сказать, здорово! Так и хочется крикнуть, автора!!! :clapping:

Акростих всегда создает искусственность и накладывает дополнительные условия, далекие от поэзии. Если пиво уже приелось и не разбирается, то выпустим бутылку с откручивающейся пробкой.

Курильский, мне прислала стихотворение подруга - нашла в инете на каком-то сайте без указания авторства,эта форма показалась интересной . Хотелось бы познакомиться и с более достойными образцами акростиха, да что-то не попадалось пока...

Вообще то абецедарий. А вот акростих:

Пишу о чем-то вдохновенно,
О Боже! снова в раж вошёл -
Экстаз творения нетленный
Зачем-то вновь меня нашел.
И что б там ни было вокруг,
Я весь во власти дивных мук!
(А. Бердников)

НоутбукиНакомоде, :give_rose:

НоутбукиНакомоде, :give_rose: спасибо за замечательный образец!

Степан Скиталец
1901
Колокольчики-бубенчики звенят,
Простодушную рассказывают быль...
Тройка мчится, комья снежные летят,
Обдает лицо серебряная пыль!

Нет ни звездочки на темных небесах,
Только видно, как мелькают огоньки.
Не смолкает звон малиновый в ушах,
В сердце нету ни заботы, ни тоски.

Эх! лети, душа, отдайся вся мечте,
Потоните, хороводы бледных лиц!
Очи милые мне светят в темноте
Из-под черных, из-под бархатных ресниц.

Эй, вы, шире, сторонитесь, раздавлю!
Бесконечно, жадно хочется мне жить!
Я дороги никому не уступлю,
Я умею ненавидеть и любить...

Ручка нежная прижалась в рукаве...
Не пришлось бы мне лелеять той руки,
Да от снежной бури мутно в голове,
Да баюкают бубенчики-звонки!

Простодушные бубенчики-друзья,
Говорливые союзники любви,
Замолчите вы, лукаво затая
Тайны нежные, заветные мои!

Ночь окутала нас бархатной тафтой,
Звезды спрятались, лучей своих не льют,
Да бубенчики под кованой дугой
Про любовь мою болтают и поют.

Пусть узнают люди хитрые про нас,
Догадаются о ласковых словах
По бубенчикам, по блеску черных глаз,
По растаявшим снежинкам на щеках.

Хорошо в ночи бубенчики звенят,
Простодушную рассказывают быль...
Сквозь ресницы очи милые блестят,
Обдает лицо серебряная пыль...


1897

Я идти собрался вновь,
В увлекающую даль,
И пошли со мной Любовь,
Дружба, Радость и ... Печаль.

Три подруги гнали прочь
Молчаливую, как ночь,
Нелюбимую Печаль...
Но меня ей было жаль

И не слышною стопой
В отдалении она
Всюду кралася за мной
Одинока и грустна.

Те же спутницы мои
Пели, словно соловьи,
Но в дороге роковой
Все рассталися со мной.

Изменила мне Любовь,
Дружба выцвела давно,
В жилах стынуть стала кровь,
В сердце сделалось темно.

Радость скрылась той порой,
Я иду в глухую даль,
И осталася со мной -
Неразлучная печаль.

vitamina, изумительно...